Как поиск истин в пролитом вине,
Как шёпот ветра в брошенном дому,
Как боль твоя, лежащая на дне
Души, – не станут внятны никому.
_______
Немного истин в пролитом вине
И в пятнах на столе от коньяка.
С годами не прибавили в цене
Твои слова, ко мне, издалека,
Мои слова, уже чужие мне,
Но всё ещё звучащие, пока
Воспоминанье спит на самом дне
Впадающего в Лету ручейка.
Я никогда, наверно, не пойму
Ни слов твоих, ни собственной тоски
В стихах, что посвящаю никому,
Где сам не принимаю ни строки.
_______
Поскольку нас с тобой на свете нет,
Есть никому не нужные слова,
И бабочки, летящие на свет,
Зачем-то слышат, как растёт трава.
А мы давно запутались в стихах,
А наших чувств осенний горький дым,
А наши встречи – вечно впопыхах,
Теперь молчанье … недоговорим.
И тихий город будет спать в окне,
И, погружаясь в медленную тьму,
Ты больше не напишешь обо мне
Прекрасных строк, не внятных никому.