Нет, речь не о похмелье –
Чего о нём страдать!
Похмелье гонят зельем –
Вальтов им не прогнать.
Не время петь куплеты
И женщину любить.
Вальты-то – не валеты,
Их дамой не побить.
А мой знакомый, Костик,
С фамилией на –ов,
Всегда с собою носит
Таблетки от вальтов.
Он сам не вальтанутый
И очень в меру пьёт –
Он в кризиса минуты
Вальтующим даёт.
Вальты – не то, что глюки.
Скорее – отходняк,
Когда трясутся руки
И в голове сквозняк.
И вдруг находит темень,
И ужас по спине –
Сейчас ты будешь с теми,
Кого давно уж нет.
Не чувствуется пульса,
И холод по ногам,
Почти соприкоснулся
С костлявою мадам.
Она уже смеётся,
Вальты – её гонцы.
Прогонишь – жизнь вернётся,
А нет – отдашь концы.
Вальты – когда ты между,
На Стикса берегах.
Они гнетут надежду,
Неся с собою страх.
Немало этих грешных,
Пропащих, падших, кто
Не смог во тьме кромешной
Отбиться от вальтов.
На них войной жестокой
Пошёл сам Горбачёв.
И всё ж – ещё их много,
Кто сгинет от вальтов…