Котам гулящим где уж до котят,
Хотя Земля порвись, Луна опухни,
Три перца тут с гитарами сидят
В весёлой старой Вологде на кухне.
И я сижу и слушаю в углу,
Как песня их не катит отчего-то,
Вот Павлик пукнул, вот Димон рыгнул,
Вот килька в масле шлёпнулась на ноты.
При свете убывающей луны
Я чую, как башкой соображаю –
У всех есть дети, все разведены,
Им все дают, им все кругом рожают.
И вот они сидят – на франте франт,
И в нотах, и в стихах творят огрехи,
И всё не потому, что есть талант,
А в целом потому, что делать не хер.
И все былые сцены в стиле «ню»
С одним из них – одна сплошная рана,
Сейчас я ритм немного изменю,
Рванув аккорд от газового крана.
Но я теперь не та - бабло, года,
Стихи, цветы, гробы, аплодисменты…
Лишь мысль о том, а кто же алименты
За них уплатит? – их спасла тогда.