Слово застывшее вновь растает,
День караваном безумных птиц разбужен…
Сложены руки крестом над упавшими,
Вверх поднимаются, провожая счастливых.
Солнце закроется, сон явно в руку.
Камнем и я улетел туда, с силой пущенный.
Кровь на висках – это жажда изрубленных веток.
Взмахнуть бы руками, да только они за спиной уже связаны.
Сколько свободы! Бери, если есть чем платить!
Жизнь по кускам, как и сам я, ведь страшно быть целым.
Слово растает, и на губах лишь капли останутся.
Птицы вернутся… И солнце… И камень в море.