Не хочу говорить о боли.
Расскажу о сельдерее.
Это вам не пират, вздернутый на рее,
Не дитя, прикованное к батарее.
Это зеленый стебелек,
На петрушку похожий.
Не красный, не синий, как алкоголика рожа.
Вроде и прост, а на самом деле сложен.
Да уж, непростой:
Все эти хлоропласты, вакуоли...
Не то, что мысли проститутки Оли,
Не то, что в мыльных операх роли...
Вот растет он себе,
И ничего ему не надо:
Ни славы, ни денег, ни рая, ни ада,
Ни любви, ни секса, ни губной помады.
А потом кто-нибудь сорвет
И в суп бросит.
И разрешения не спросит.
Съест и напишет про боль, смерть, осень...
Да-да... Так и будет,
Дорогой сельдерей.
Ты не чеснок и не лук порей...
Не умеешь выходить в астрал и даже открывать дверей...
Как мы похожи,друг сельдерей.