На свете жил один бродяга,
Считал себя за мудреца.
Он не искал земные блага –
Искал дорогу без конца…
Давно устав от жизни нежной,
Лишений жаждал наш герой.
В нём пробудился дух мятежный
Весенней бурною порой.
И стал бродягой он заправским,
Питался тем, что Бог пошлёт,
Он пил росу и воду с ряской
И спал под небом. Ну так вот.
Однажды кончилась дорога,
Открылся перед ним обрыв.
Перекрестился, вспомнив Бога,
Шагнул вперёд, глаза закрыв.
Открыл глаза – и удивился:
Он в мире был совсем ином.
Поел, попил и помолился,
Умылся сладостным вином.
И на вопрос его наивный
«Где я? И что это за край?»
Какой-то лысый и противный
Ответил гордо: «Это – рай!»
Здесь было всё, и было много,
А не ломоть и не щепоть.
Героя ж позвала дорога,
И он сказал: «О, мой Господь!
Не для такой рождён я жизни,
Прошу – меня ты отпусти.
Ты видишь сам, что здесь я лишний,
Не рай мне нужен, а пути».
Бог отпустил, хоть рассердился.
Дал хлеба в путь: «На, забирай!».
Но в тот же вечер он напился,
Сказав: «К чертям весь этот рай!
Сверкает всё здесь перламутром,
Но счастья всё ж я не нашёл!..»
Свалился спать, а рано утром
Наш Бог бродяжничать пошёл…