Я все думаю чаще и чаще,
Что рожден, может я без огня.
Но моё не в компаниях счастье,
Одиночество манит меня.
Не хочу разудалых загулов,
Что присущи поэтам Руси.
Ресторан с его праздничным гулом
Мне не кажется щедр и красив.
Может быть, это все потому что
Не талантлив я, так как они,
Но душе моей только и нужно
Одиночества и тишины.
И пусть меньше во мне их таланта,
Может быть, вообще его нет.
Путь мой может, есть путь дилетанта
Но какой-никакой – я поэт.
Я не меньше их предан России
Тех, в загулах мотавших свой дар.
И попойками не обессилен
Мой не слишком раздутый пожар.
Если гений, то вдруг алкоголик,
Потому что не понят совсем.
Дай ему кокаин, анаболик,
Он же гений, он нужен нам всем.
Если пьян он, то есть оправданье:
Вдохновенье в вине он искал.
Охватить всё хотел мирозданье,
Видя белой горячки оскал.
Не хватает ему вдохновений,
Без вина нет шедевров никак.
Но ему это можно – он гений.
А, по-моему, просто слабак.