я не кочую. черные пятки бровями меняют лица настроенье.
до совершенства осталось одно: ввести свой пароль и засыпать дорогу назад.
я жалкой церберной цепью стою на коленях у заспанной лени
пытаясь поймать звуки солнца и выстроить радужный лад.
я не кочую. столб из под мышки взглянул окошачьейся тростью.
не для протезов был создан Ахилла размер и подъем.
все заросли на руке шрамы - время позерства борозды.
память как рыба все глубже находит пустой водоем.
я не кочую. а стоит упрятать ли совесть и похоть?
стоит ли танец менять растяжением дисков спины?
стоит ли все наконец до конца до сырца ухандохать?
стоит ли стать и стоять и молчать и кричать до весны...
я не кочую. советник сказал - кочевать это участь глазастых.
я же ослеп от своих отражений в глазах дикарей.
я же ослеп от кровавых циничных раскрытых запястий.
и от того что за ними нет тени ладоней, поэзий, мечей...
не мотылек, не кочевник, не скит, не монах и не даже...
просто из чучела вылезли марли, опилки, бинты...
кто я такой. коль в себя не попасть... коли снова промажу.
не для меня
не пути,
не шипы,
не листва не кресты...