Полночь. Вьюга. Снежинки по кругу.
Скрип пера, огонек невысокий…
И ложатся, сменяя друг друга,
На бумагу неровные строки.
Видит Бог, я совсем не писатель…
Это Муза, наверное, в шутку
В мягком бархате синего платья
Заглянула ко мне на минутку.
Колыхнула свечи круг неровный…
И, скрывая улыбку под маской,
Приобняв мои плечи любовно,
Нашептала мне зимнюю сказку.
Про несчастье – ему здесь не статься!
Про снега, про ветра и метели
И про чудо, что ровно в двенадцать
Ждет под сенью разлапистой ели.
И про девочку, хрупкую станом,
Что не хочет подарков и ласки…
Для нее никогда не устану
Я писать эти глупые сказки.
У нее золотые ресницы
И лукавые губы смеются.
А глаза, как две черные птицы,
Я поймал бы – да вот, не даются…
Полно, Муза. Ты видишь – светает.
Воска плошку свеча нарыдала…
Я уж почерк с трудом разбираю,
А придумано только начало.
Мне порою становится жутко…
И вопрос, будто омут глубокий:
Для кого я не сплю третьи сутки
И кому я прочту эти строки?
…Милой девочке с ивовым станом,
Что не ждет ни подарков, ни ласки?
Да, писать никогда не устану –
Но нужны ли ей глупые сказки?