Так бывает: приходит зима
с сигаретами, чаем и пледом...
Но по-прежнему сводят с ума
неостывшие запахи лета.
Мой хороший, пусть падает снег
белым пеплом не в наши ладони.
Почему-то о прошлой весне
так некстати старательно помню.
На обоях рисунок дрожит,
расплываясь беспомощной тенью.
И зачем-то так хочется жить,
только негде, и снова нет денег.