Из цикла «Поля России»
Поля Руси вы славой вековою
Полны, пусть гром сражений стих,
И пусть там тишь и летом, и зимою,
Не слышен лязг доспехов боевых.
На тех полях до окончанья века
Цветут ромашки и грустит ковыль.
Свое теченье замедляют реки –
В полях России слава, боль и быль.
Река Непрядва, поле Куликово…
За Доном Русь осталась, ждет Орда.
И нет пути иного никакого,
Сплотила нас великая беда.
Ждет Русь рассвет. Её молитвы тихи…
Впервые рать едина, к боку бок.
Стоит в простом доспехе князь Димитрий,
О чем-то шепчет тихо князь Боброк.
Седая мгла… Как будто первый иней
Покрыл едва сереющий рассвет.
И смотрит вдаль, расправив плечи инок,
Боярин бывший Брянский Пересвет.
Святая Русь! Какое же терпенье
Твоим сынам и дочерям дано.
Уже подряд какое поколенье
Несет это постылое ярмо.
Мы пали жертвой княжьих межусобиц,
Мы были меж собой разобщены,
Но мы в седле, князья забыли ссоры
И Русь готова для большой войны.
За нами долг от страшной речки Калки,
Зловещий зов с кровавых берегов.
Но мы теперь не разобщено-жалки,
Хотя в глазах рябит от тьмы врагов.
Костры погасли. Враз взревели трубы…
С татарской стороны идет беда
И слышит князь, до боли стиснув зубы
Как шумно к бою строится Орда.
Стоим и ждем, знамена вверх взмывают…
Гремит земля от поступи Орды.
На поединок их боец сзывает
В себе уверен и не ждет беды.
Громаден он и грозен силой броской…
Но чует князь какой-то тихий свет.
Перекрестившись, поклонившись войску
Коня навстречу тронул Пересвет…
…Взревела рать, вспарили в небо птицы,
Земля встряслась от множества копыт.
Монгольские оскаленные лица
Летят навстречу разом щит на щит.
Приказ отдан. Кому какая доля…
Застыл полк правой, левой ждет руки.
Наш путь решен, на все лишь Божья воля!
В порядках боевых стоят полки…
Нам нет пути. Для нас одна лишь сеча,
С одной руки Непрядва, Дон с другой.
Да будут с нами тени павших вечно…
Еще не враз победа. Други в бой!
…Глаза закрою – наши вижу рати
Еще все живы, ждут мечи в ножнах
Холоп и князь все перед сечей братья
Здесь все равны, здесь все решит война.
Глядят сто тысяч глаз вперед сурово,
Туман клубится, дышит от реки.
Горит заря на поле Куликовом,
И стынут в дымке вечности полки…