Картины Босха пламенеют,
Но ранит инеем любовь…
Тут каждого взасос имеют,
Иль плачут молча: «Ты не мой!»…
Еще не высказаны боли,
Еще не изжита тоска…
Ты был со мной, как волк в неволе…
А что теперь? Свободен стал?!
Пронзает молния вершину -
(Игра по прихоти самца!)
Злой жест: «Пшла вон!»…
Опять бороться?...
На хрена?!....
.............................
Я на тебя смотрела и молчала,
А со стола обиженно стекала
Нечаянно пролитая вода…