Сухую грусть ронял продрогший клён,
Крылатками писал зиме посланье,
Что тёплой шубы не дождался он,
Морозам лютым отдан на закланье.
Писал, поспешно с ветром отсылал,
И строчки перепутались в итоге -
Просыпались отчаянья слова
Полнейшею бессмыслицей под ноги, -
Кто станет иероглифы читать?
Прохожим не понять глубинной сути:
Клён обронил не жалобу - счета,
И лишь весна, как с ними быть, рассудит…