У поэта смерть немая – открывается бесстрочьем.
Ни полслова, ни рифмульки, многоточья сходят в точку.
Ничего уж не напишет человек с холодным сердцем.
Пустота. Ни звука. Тихо… тихо… лишь шаги за дверью.
Ты не думай! Это мимо. Муза больше не заглянет,
Вдохновенье в «одиночке» твой талант борщём помянет
Или пирогами с рыбой – Бог-рыбак их сдобрил щедро.
Тихо. В голове беззвучье. Всё… ты для людей безвредный.
Никого уж не заставишь загрустить иль засмеяться.
Смерть поэта – шутка жизни, хочешь?- можешь покривляться,
Показать, что ещё дышишь, перебрать былые вирши,
Но какой ты к чёрту живчик, если дышишь, но не пишешь?
Смерть приходит оправданьем или наказаньем свыше,
Что свой дар пробалагурил… Тихо… Это в смысле тише…
Буйный выдался усопший, всё не верит, что обычный.
Просто ходит, слышит, видит… и ни строчки больше лишней.