Лежит, всего лишь, белый лист.
Бумага белая, как мел.
Никто марать его не смел,
Пока он неизменно чист.
Но какова его судьба?
От будущих зависит слов.
То будет злоба иль Любовь,
Что лягут на поля листа?
Напишет кто-то на листе
Упрёки росчерком пера.
Проклятья выложит в письме.
В негодованиях от зла.
Кого-то будет поносить,
В письме неистово ругать...
А прочитавший – слёзы лить,
С желанием – письмо порвать!
Другой напишет про Любовь,
Про сердце доброе в груди.
Про то, как не хватает слов,
Чтоб чувства описать свои.
Напишет о добре людей.
О красоте добавит строк...
И прочитавший , поскорей
Прижмёт к груди такой листок.
Всё, что мы пишем иль творим
Всё, что бумаге отдаём,
Уже не выполешь огнём
Останется на век твоим
Вся жизнь, что ждёт нас впереди,
Сияет беленьким листком.
Не измарай его в грязи,
Чтоб не испачкаться потом.
16.12.2009г.