Как тяжек этот одинокий сон,
когда подружка –
смятая подушка,
и шепчешь ты в неё,
как шепчут в ушко,
о том, что до безумства распалён.
Гадаешь на ромашке о любви,
хоть знаешь –
не сулит разлука встречи,
и что не скажешь:
мол, ещё не вечер,
надейся, верь и душу не трави.
Заря стыдливо красит горизонт,
как будто извиняясь
за побудку,
и просишь у неё
ещё минутку.
чтоб досмотреть до поцелуя сон.
Ну, вечно вот такая ерунда...
Да шли б они –
законы смены суток!
К её дверям
охапку незабудок
вновь не доносишь ты, как и тогда.
Но сбудется когда-нибудь же сон!
Придёт и спросит: «К стенке или с краю?»
И смысл
слова на ушко
потеряют –
так будешь до безумства распалён...