***
То ли солнце на небо морщится,
Вьюгу звёзд, рассыпая оземь.
То ли Русь моя в муках корчится,
Задрожав под копытом козьим.
Смрадный запах от душ доносится,
С умиранием сердце бьётся…
И верёвка на шею просится.
И берёза по ветру гнётся.
Что ж ты, Русь моя?! Что ж ты наделала?
Гниль в сосуды свои взяла,
А снаружи как будто спелая,
Зрелым яблочком в пляс пошла.
Умерщвляют в тебе исконное,
И под дикий разбойный свист,
Ты как прежде бредёшь покорная,
Разжимая святую кисть…
Как же ловко с тобой расправились,
Не потратив ни грамма пороха.
Столько лет уж с тобою маялись,
А сожгли изнутри без шороха.
Оттого ли, послушай. Слышишь?
Говорят мне повсюду дружно:
«Для кого же поэт ты пишешь,
Да кому это на хрен нужно…»
6. 01. 06 г. (5:16).