Осень погасла. Стынь серая близко,
светлые краски – случайные крохи.
Крутятся стрелки печального диска,
гулко роняют тяжелые вздохи.
Счастье лоскутное, наспех пошитое.
Нитки расходятся, ткань прохудилась
и обнажается всё пережитое,
но в черно-белом - цвета позабылись.
Мальчик, бегущий за птицей, излукой -
вот уже рядом два пятнышка белых.
Как два крыла вознесённые руки -
и восхищённо, и так неумело.