На граммофоне истёрлись пластинки
Моей нервозности нелепо рождённой,
Огонь рук растопил унылые льдинки
У камина души в правоте убеждённой.
Когда каждая морщина на родных обоях
Напоминает о великолепном будущем,
Чувствуешь первым номером Плейбоя
Себя, а не каким-то ненужным чудищем.
С добротой в голосе зазвучит мелодия,
С лёгким скрежетом, но с такой теплотой,
А где-то в прошлом осталась пародия
На то, что называл невероятнейшей мечтой.
И пусть висят плакаты из моих девяностых,
Пусть играет мелодия, что является мной,
Я поднимал и буду поднимать эти тосты,
В которых вино, что называют судьбой.