Летний костер догорает в поле.
Я удивляюсь пришедшей боли.
К осени, вновь ощутив мозоли,
я не успел проснуться.
С будущим, как и с погодой – слякоть
скоро предвидится. Как не плакать?
Рот принимает лишь сок и мякоть,
видно, пора свихнуться.
В комнате зелень окна, плакаты.
Путь мой с рождения был покатым.
Я не молекула и не атом,
Я - на бумаге слово.
Ночью с невестой мы словно звери,
днем же я просто в любовь не верю,
cамонадеянность мягко стелит -
cпать же весьма хреново.
Я облачен пессимизмом в сбрую.
Я не умею жить, не ревнуя…
Весело в общем. Хочешь такую,
друг из прошлой страницы?
Знаю, быть с кем-то, наверно, глупо.
След поцелуя укрыт от лупы.
Осень. Пойти что ль почистить зубы,
чтобы закончить злиться?
Будь ты Маккартни, Фред Астир, Ойшер -
каждая баба запросит больше.
Я, как еврей, не хотел бы в Польшу,
правда, и здесь не сладко.
Ты обещаешь полет комфортный.
Греет мой ужин огонь конфорки.
Я посылаю реальность к черту :
юный, на юбки падкий.
Впрочем, увидим, пришел сентябрь,
шляется мыслей шумящий табор,
лето встает и выходит в тамбур,
осень больна желтухой.
Я ощущаю покровом кожным :
что-то неровно там с твоим прошлым.
Просто однажды мне станет тошно :
свечка внутри потухнет.
2009.
(с)