Поэт:
Я ждать устал, как на иголках,
Что есть на елях и на елках,
Протер штанины до футболки,
И локти стер на пиджаке.
Протухли строки, сдулись рифмы,
Изрядно выросли тарифы,
Воюют викинги и скифы,
И я перо держать в руке
Устал. Быть не хочу обузой,
Но вы скажите этой музе,
Пускай она меня не грузит,
И вздор о творческом огне
Пусть не несет, махая шваброй,
Не городит абракадабру,
И все другие канделябры
Оставит, в общем, при себе.
Продюсер:
Смешались в кучу кони, люди,
Давайте, дорогой, не будем
Хватать за грудь и мять за груди,
Мы с Вами не на дележе.
Я в фазе важного процесса,
Где есть ядро всего прогресса.
Поэт вы или поэтесса?
Где Ваши яйца Фаберже?
Прошу Вас, соберитесь, сударь,
Где Ваша творческая удаль?
Я понимаю, как вам худо,
Но все решится в платеже!
У нас финансовая муза
Не есть початок кукурузы,
Ее как знатного француза
Нельзя выпихивать взашей.
Ей надо время чтоб собраться,
Одеться там и причесаться,
Не рассказать всей песни вкратце,
Поверьте мне, непрост сюжет.
Вы тоже творческая личность,
Вам карты в руки и наличность,
Уж как-нибудь вы про античность
Слова сложите по душе.
Поэт:
Но как же так? О, Боже правый!
Втройне обидно за державу,
Когда прогнать вдвойне халяву
Придется в полном неглиже.
И скажут все жестоко очень:
Чем он перо, простите, точит?
Он очернить эстраду хочет!
С ним надо быть настороже!
Вот так закончится карьера,
Средневековая химера
В прыжке разбилась у барьера
В непостижимом мятеже.
Смешалось все, котлеты, мухи,
Любые домыслы и слухи
Поэту словно оплеухи,
Он как бы не поэт уже.
Продюсер:
Окститесь, не сникайте, друже,
Кому здесь текст хороший нужен?
Себя вы возомнили Бушем,
Ботинок ждете в мордаже?
Мы подойдем к вопросу проще,
Излишний разум мозг полощет,
Вы не бродите словно дрожжи,
Из вас не выйдет бланманже.
Что в песне главное, приятель?
Когда тебя во всю колбасит!
А слог пусть даже непечатен -
Осядет лучше в голове!
Что нужно ныне серой массе?
Чтобы танцпол долбило басом,
Чтоб можно было дрыгать тазом
Вприпрыжку на одной ноге.
Поэт:
Я протестую, возражаю!
Как говорят: не одобряе.
Я вижу ваша хата с краю,
Но я пишу не за теньге.
Вернее и за это тоже,
Но верю, лучшее возможно,
Хотя… не вылезти из кожи,
Замерзнешь, холодно в тайге.
Кто подберет и отогреет,
Прислонит нежно к батарее?
Все больше тех, кто к ноку рея
Привяжет на морском узле.
Нет, не нужны стихи на песни,
Давайте тексты, хоть ты тресни,
Анапест не прибавит чести,
Хоть ты король на корабле.
И даже если капитаном
Ты станешь, будешь вечно пьяным,
Как пелось: молодым и пьяным,
Сиречь, всегда навеселе.
Продюсер:
Зачем коптить так атмосферу,
Вы из меня почти мегеру
Слепили, так имейте меру
Следите за собой в седле.
Плыть не хотите по теченью,
Мейнстрим коробит вас, сомненья
Бурлят, и просит рвенья
Бунтарь в поэтином челе?
Но я же Вам желаю блага,
К чему никчемная отвага,
Давно закончен штурм Рейхстага,
И Вы не дергайтесь в петле.
Как только будет фонограмма,
Я свистну Вас, гвоздя программы,
Добавить золотые граммы
В образчик «Гремми на селе».
---
Поник поэт и спор закончен,
Пропал в ночи и сгинул в ночи,
Как его верный тамагочи?
Подрос? Нам не узнать уже.
Продюсер, не летая в высях,
Пошел и попросту напился
Какая тень мелькала в мыслях?
Про недостаточный бюджет?
Про то, как вылезти из кожи?
Пусть текст говно, припев хороший?
Вдруг хит получится? Ну, может?
Ведь пипл хавает…