Он был таким же, как и ты сейчас,
И так же жить хотел, смеяться и любить.
Но он сумел забыть про боль, спасая нас,
Когда пришлось на бой неравный выходить.
И воевал как все, не лучше и не хуже,
Но трусом бы его никто не смог назвать.
В пыли, грязи, промокший, в жуткой стуже,
С одной винтовкой на двоих, сумел нас отстоять.
И вот он наступил, последний бой,
Осталось их всего пятнадцать против ста.
Спасая жизнь других, пожертвовал собой,
« Как больно, мамочка,» - шепнули лишь уста.
И вот дошла до мамы похоронка,
А вместе с ней письмо о награжденье.
И почтальон отвёл глаза, топчась неловко,
Увидев фото на стене с его изображеньем.
И как же дальше жить ей с этой болью,
Взяла война навеки мужа и сыночка.
И каждый день её теперь, как рана с солью,
Ждёт не дождётся встречи с ними «одиночка».
Это рисунок моей 15-и летней дочери, он и стал вдохновителем.