И вот, над ветвями-сирОтами
в саду, где сказка недосказана,
над всеми мокрыми широтами,
над долготою, ливнем смазанной,
над отрицаньем и сомнением,
над всем, что суетно и тленно,
улыбкой, мукой, откровением
всплывает музыка Шопена.
И вновь надежды не оперены
и исчезает счет сомнениям,
когда светло и неуверенно
сбегают звуки по ступеням.
И, на поляны брызнув росами,
все пляшут зайчиками светлыми.
И ставят, ставят пред вопросами,
в реальной жизни безответными.
И утверждают позабытое,
и допевают недопетое,
скрепляют истины разбитые
и тихо делятся секретами.
Они легки и торжествующи,
они прикрыты полумаскою.
и лепят, лепят из тоскующих
людей уверенных и ласковых.
Нет в мире подлости и скуки,
нет в мире грязных серых стен,
когда раскидывает руки
томящий и хмельной Шопен.