В окне январь. За окнами тюрьма.
Всё это бред, что, в сущности, не важно.
И можно жить. И не сходить с ума.
И строить мир бессмертный и бумажный.
И прожигать на скомканном листе
Чужую жизнь, что получил так просто
Тьмы низких истин искренний апостол.
Ночь за окном диктует столько тем.
Но твой сюжет смыкается в кольцо,
И всё опять, опять непостижимо,
Как эта тень, летящая, от дыма,
Как это в мутном зеркале лицо
Усталое и бледное без грима…