Сломанная гвоздика в моих руках,
Пасмурное небо над головой.
Боль нельзя целиком передать в стихах,
Только я дышу, значит - я живой,
Ну а кто-то... увы, но бывает и так,
Больше не вздохнёт, не откроет глаза.
Только крест - этот странный и страшный знак.
Только гроб... и уже не вернуться назад.
Восемьдесят пять - далеко не предел.
Жить и жить бы ещё, но... увы... увы...
Видно кто-то кто выше так захотел:
Пред его желаньем бессильны мы.
И неясно, судьба это или рок,
Или просто время её пришло...
Завершился отмеренный кем-то срок,
Словно солнце: светило, потом зашло.
Да! Светило и грело! И в тех лучах
Моё детство - счастливое каждый миг.
В тёплой печке, в наваристых вкусных щах,
В ласке её голоса, в шелесте книг...
И сейчас в полу взрослой жизни моей
Ясно стало, а раньше не понимал:
Я так многим обязан... обязан ей!
Но, увы... не успел... опоздал... не сказал.
И конечно я виноват перед ней,
Она верной дорогой меня вела...
Пусть останется светлая память о ней,
Ведь она всю жизнь свою светлой была.
Горсть земли... слова... слёзы на щеках...
Пусть не вечно тело, но вечен дух.
Я люблю тебя, бабушка!
И в руках
сломанная гвоздика...
одна из двух.