...Он выстрелит сейчас. А я уже стрелял -
и промахнулся. Что и ожидалось...
Он - опытный стрелок. Он пистолет поднял...
Лишь молча ждать - вот все, что мне осталось.
Нелепая дуэль. Предвидеть результат
любой бы мог при поединке этом.
Но я теперь имею право, мне кричат,
стать боком и закрыться пистолетом.
Ну что ж, тяжелый, вороненый пистолет,
разряженный бездарно, бесполезно -
ведь на тебя и не надеялся поэт...
Спасешь иль дашь хотя б подохнуть честно?!.
А "пистолет" мой - суть стихи, что я слагал
и песни, что я пел - до хрипа, крика...
а враг мой - Жизнь сама; ему я в морду дал,
перчатку бросил в упоенье диком!..
Я у барьера ожидаю пули в лоб,
но что-то он, каналья, не стреляет,
хохочет, сволочь, и орет, что, дескать, гроб
еще мой не сколочен, и швыряет
небрежно под ноги оружие свое
и прочь уходит. Следом - секунданты.
Ну что ж - когда захочет, он меня убьет.
...Всегда я был прескверным дуэлянтом...
Ночь на 11.12.09.