Я снова пишу о страданьях своих.
И снова от боли рождается стих‚
Когда я на чистом листе изливаю
Те муки, которым предела не знаю.
Те муки, которым конца нет и края.
С рожденья живу, я‚ покоя не зная‚
Не зная о радостях жизненных благ.
Мне‚ солнечный свет заменял только мрак.
А‚ раньше‚ слезами я боль облегчал…
Но слез вдруг не стало, и я умирал
Не зная‚ как боль свою мне излить.
Уж слишком она велика, чтоб вместить
Ее в мое сердце, что слишком мало‚
Чтоб в себе удержать все горе свое.
И я умирал‚ (как уже говорил)‚
Я в муках кричал‚ и о смерти молил.
Уж сердце было готово взорваться‚
Когда я с жизнью решил распрощаться.
Я взял в руки ручку и чистый листок‚
Чтоб на нем написать, что я больше не мог
Выдержать боль‚ и страданья вместить
В себя‚ и даже со всем не излить
То лишнее‚ что в сердце мое не вмещалось
Как сильно бы оно‚ поверти, не старалось.
Писал о боли я своей часами.
Писал о ней я прозой и стихами.
Не знал я сам, зачем‚ куда пишу.
Лишь знал, что не писать я не могу.
Вдруг‚ стало легче мне от этого дышать
И сердце перестало, бешено стучать.
И понял я, что пережить смогу
Любую боль‚ пока о ней пишу.