зима. исплаканный небом город
ощущается ночью как мой двойник.
открываю окно, меня отрезвляет холод
и "здравствуй мой дорогой дневник"
около двух крики сменяться дракой
программы про утро начнутся в шесть
литр чая, семнадцать страниц пастернака
и кажется сон -настоящая смерть.
а я живу аккуратно с тихою статностью,
пугаюсь людей, и жду твоего выстрела
все никак не могу соотнести с реальностью
уходящие звуки твоего шага быстрого.