я цветов не дарю тебе, осень,
оттого, что оранжевый клён
сбросил листья в небесную просинь
и до пяток своих оголён
что ты сделала, милая, с нами?
ты умеешь легко ворожить,
убивая своими глазами
запоздалую радость души
и уходишь, как женщина в белом,
с первым снегом по узкой тропе…
было время – ты песни мне пела,
а теперь я пою их тебе
я жалею, что век быстротечный
забирает тепло у меня
и бросает мне листья на плечи
на исходе ноябрьского дня
не сфальшивит струна у гитары,
где уставший поверженный клён
будет думать со мною на пару,
что в тебя, как и я, он влюблён.