Был июль, как июль. Воздух цвёл предвкушением мяты… Под берёзовый шёпот, сползающий в лунную тень, по закатной траве, нашей нежностью мягко примятой, уходил в тишину остывающий в сытости день...
За неделю вдвоём ни дождинки, ни тени ненастья. Всё горело огнём, всё, казалось, вершилось для нас, но, увы, не сбылось. По стогам разнесённые страсти, отгорели легко, не оставив искринки в запас. Ну, какая любовь? Это бред! Ведь признайся по чести - мы простые партнёры в весёлой любовной игре. Закружила мечта, ворожили на омуте черти, и смеялась судьба, задыхаясь в июльской жаре. А теперь нам с тобой направлением – азимут к югу. И тропинки любви заберёт суетливый вокзал...
Мы стояли с тобой, прижимаясь спиною друг к другу, что бы только не знать, сколько боли скопилось в глазах. Ночь сбивалась на фальшь, как река в обезвоженном устье, деревенский пейзаж незатейливо кутая в шёлк...
За околицей выл,
задыхаясь от собственной грусти,
то ли пьяный мужик,
то ли псами потравленный волк…