В моем как будто уютном мире
Горят торшеры в согретых кухнях,
И пахнет дымом в сырой квартире,
И тесто в кадке закрытой пухнет.
В моем созвездьи как будто праздник,
Столы накрыты - сыры, компоты.
И я гостей пригласила разных,
Но всё как будто бы нет кого-то.
Застолье. Пир виноградных песен.
Салат прокисший. Угар дремучий.
И мир по-прежнему так же тесен,
И правит им то судьба, то случай.
А в небоскребном – напротив – доме
Пластает небо по крыше ветер.
Срывая камни с разбитых кровель,
Ломая ребра промокших веток.
И вроде некому здесь перечить,
Своя мелодия ближе к телу.
Но так хотелось успеть за вечер
Всё, что за жизнь успеть хотелось.