Я с тобой
не прощалась.
Не на моих руках
Ты умер.
Ощущение
будущей встречи
сейчас
сохраняю поэтому.
Не верю
в Безумие.
что Тебя больше нет.
Звонил телефон.
Июльское утро
Твои
биотоки живучие
мне отдавало
как будто.
Позолотою
солнца луч
на зеркала
пробивался
сквозь чёрное.
Маме
говорила
моя сестра:
"Нужно
привезти
папин
паспорт."
Отсчёт
начался
времени,
когда не существует
Тебя.
Страх.
Страшно.
Бесконечность
страхом наполнилась.
Папочка!
Страшно...
Что?
Тебя больше нет?
Но я слышу
родной голос.
И себя вижу
маленькой.
Маленькой.
Ты смеёшься:
"Папкина?
Папкина."
Что
сказала сестра
сегодня
маме,
позвонив из больницы?
Мы не сразу
заплакали.
"Обед
не нужно -
сказала -
везти."
Только
одежду,
в которой
будем
хоронить...
Вот и всё.
Нет надежд.
Не смогли
сохранить
и продлить
день,
час
жизни
человека близкого,
сильного.
Лик сиротства
всевидяще
укоряет
нас.
Исчезает
в лавинах
слепого,
июльского
ливня.
Облака
на саван похожи.
Четверть радуги
непоправимо
надломленной
покрывают
смертельно-белые,
застывшие
облака.
Бесконечна дорога
в село Троицкое.
Еду автобусом.
И у дома,
где Ты родился,
где был выношен
на отцовских руках,
где
бегом
по земле
босиком
мальчишкой...
И на лошади
вскачь,
озорно.
Отчаянно.
Горсть земли
набираю
с отчаяньем.
Там плакучие ивы
чуть слышно
о Тебе
поведут
разговор
поминальный.
Все буксиры
в порту одесском
простятся
с Тобой
поминальным сигналом.
А фуражку морскую Твою
в наследство
я оставлю для правнуков...
Кто-то песню из них
запоёт
об одесских лиманах.
Последнюю песню,
что слышали мы
от Тебя
за столом.
Станется так,
что когда-нибудь,
утром рано
в открытое море
отчалит
за вековой волнолом
белый-белый Корабль.
В продолжении
дальних походов
воплотятся
мечты о море
Андрея.
Ведь когда
уходят
из жизни
короткой,
остаются мечты.
Биотоки Твои.
Твои мысли.
Твои идеи.
И праправнукам,
если не детям и внукам,
оставляешь в наследство
всё это
Ты.
1998 г.
http://www.youtube.com/watch?v=RlzhUBkqqwo&feature=related