Какой-нибудь щелкунчик шелкопёрый
повадится в крысином городке
сражаться против Зла, покудова есть порох,
и сабелька калёная в руке.
В Рожденственскую Ночь так верится в победу,
и ёлка пёстрая, и в форточке - пурга,
и кажется вот-вот прогнуться шведы
коль пощекочем сабелькой врага.
Но крысы - живчики способные к утайке -
и кажется, что нету никого,
ишь тягу дали - не видать ватаги,
и выстрелы летят в сырое молоко...
Нет никаких побед - лишь утренняя скука,
фонарики горят, да падает снежок,
и в подполе пока ни шороха, ни звука,
сплошная тишина - мол погоди, дружок!