Мир детства - весь из мыльных пузырей,
что от касанья лопались... С мечтами,
что разошлись по швам, бежали к маме
с мольбой в глазах: "Заплаточку пришей!"
Прошло полжизни... Это ль не печаль?
Мечтам давно пора бы уже сбыться...
Но сгинули они. Проткнуты спицей
того, кто путь Сансары намечал.
Ведь, если цель достигнута, мечту
вставляют в рамку с траурною лентой
и - под киот, на тумбочку, на стенку -
мол, всё о-кей! Забудут... И не чтут...
Мечта - как возбудитель: кот для псов,
как перед мордой ослика морковка...
Создатель очень мудр и очень ловко
Он крутит нашей жизни Колесо.
И Колесо упрямо держит курс,
чтоб не сойти с пути, дойти до цели...
А если бы мечты и уцелели,
хватило б их на всех вселенских дур?