ноябрь, и небо постарело,
промокший плащ на тощем теле
и листья, что не облетели
хотели бы упасть скорее
и дождик пристаёт с расспросами
по пустякам, ему неймётся,
зачем-то вспоминает Моцарта -
завистливый и низкорослый
и вдруг умолк, собрал все капли
и спрятал мокрые ладони
сейчас он в воздухе утонет
или, быть может, стыд накатывает
нет, это бледно-голубое,
полузабытое и выцветшее
шатаясь, из за тучи вышло
и солнце тянет за собою
и семицветное полотнище
уже развесили над городом
пусть ненадолго, но так здорово
ты видишь – вот оно полощется
24.11.09.