Литературный был талант,
Да вышел весь,
И не поможет мне теперь
Чужая лесть.
Теперь пишу я на заказ
Другим стихи,
И внешне, может быть,
Не так они плохи.
Но боль души твердит опять
"Не то, не то...
Опять с чужого ты плеча
Надел пальто
И не вернуть тебе назад
Рассвета рань,
Хотя и форма вроде есть,
А дело - дрянь."
Мне так мечтается порой
Вернуть всё вспять,
И эту боль,и эту грусть
Забыть, унять,
Сесть у стола,
Раскрыть тетрадь
Рывком руки
И настоящие писать
Свои стихи.
____________________________
Авторский сайт - http://stihomirov.ru