Копаю картошку. Четырнадцать соток. Один.
Ночами кропаю стихи - сам себе господин!
Сурково... Какое чудесное имя для тихой норы!
Из дальнего входа, как днем из колодца - иные миры.
Иные заботы, проблемы, иные дела...
А в этом - луна в полнолунье сварлива и зла,
ПисАть не дает и уснуть мне никак не дает,
А тянет с собою в дежурный полночный полет,
Где без толку будет пытаться меня научить,
Как ввинчивать в воздух тугие резинки - лучи.
Оставь, дорогая! Ведь я научился едва,
Как ввинчивать в воздух тугие резинки - слова.
Не надо мне на пол от рамы отбрасывать тень!
Я лучше напьюсь. Или просто возьму бюллетень.
Чтоб жить, как обычно: поужинал - в люлю и спать,
А утром привычно картошку на поле копать,
Слепым и глухим к соскользнувшему с неба лучу...
Но чу! Помогите! Спасите! Куда ж я лечу?!