"Души печаль, очей очарованье,
Пера ли росчерк - ах, не все равно ли
как назовут сие уста..»" (М.Цветаева )
"И поэмы смертный полет..." (А.Ахматова)
Я силы переоценила.
Мне лучше было б помолчать.
Поэма! Братская могила
Всех штампов. Ремесла печать.
Извечно женское стремленье
Во всем порядок навести,
По полкам разложить мгновенья,
На все наклеить ярлыки.
Извечно женское лукавство:
Обворожить хоть чем-нибудь
И рифмы отмерять, как ласку...
Себя, себя не обмануть!
Не отделить бы тонким флером
Красивых слов, избитых фраз.
О, стихоплеты-щелкоперы!
Что мы бы делали без вас?
(Чем вы бы тешились без нас?)
Но в каждодневном мельтешеньи
Привычных дел и мелких драм
Прими мое благословенье,
Проклятый мой природный дар.
Я ухожу в тебя, как с моста
В объятья вечные реки.
Все так легко, так слишком просто
Укрыться за щитом строки,
Себя изобразить святою,
Невинной жертвою... Бог мой!
Кого я обману тобой,
Мой стих беспомощный? Что скрою?
А впрочем, тешься, если хочешь,
За это спросится сполна,
Выстраивай шеренги строчек.
Поэма?
Да!
Еще одна.
1
И опять под рукою тени
Оживают. Крутые ступени
Увлекают не ввысь - назад.
Дайте руку. Идем со мною.
Я клянусь Вам своей головою:
Нас не тронет призраков ряд.
Дантом - Вы, я - латинским поэтом,
Совершим мы прогулку эту,
Только наша короче - той
И спокойней. Какие сравненья!
Столько лет не прошли - пролетели.
Так пойдемте рядом со мной
По дороге, которой годы
Шла одна я….
Да мы уж у входа!
2
Да не все ли равно, что было!
Что-то будет теперь, мой милый?
Вы мне можете дать ответ?
Ждать, мечтать - это не опасно.
Только мне до сих пор не ясно,
Где - реальность, а где - лишь бред.
Только я до сих пор не властна
Над событиями. Напрасно
Даже в мыслях твердить:
"Прекрасно Ты, мгновение. Остановись".
Все уходит, все ускользает,
Точно облако, в небе тает,
Уплывает куда-то ввысь.
Только знаете, каждый вечер
С Вами я прихожу на встречу...
Удивились? Да полно, мой друг.
Вы же знаете, как я умею
Вызвать к жизни любые тени,
Сделать песней чуть слышный звук.
Для поэта много ли нужно?
Лишь симфония ночи вьюжной,
Да засохших роз лепестки...
И весенним цветущим садом
Тенью я скольжу с Вами рядом
И шаги мои так легки!
Вам смешно: тоже, мол, свиданье!
Да, представьте себе. Молчанье
Никогда не бывает глухим.
Нужно только уметь его слушать,
Я-то знаю: беседуют души
Меж собой - языком своим.
Все, что Вы прочли и прочтете –
Перевод, не подлинник. Точен
Он не будет, не может быть.
Мне обычных слов не хватает,
А других на Земле не знают
(Или просто успели забыть).
Ах, беспомощный мой подстрочник,
Не пора ли поставить точку,
Хоть немного передохнуть?
Я хотела б Ваш голос услышать.
Полной грудью вздохнуть.
Затишьем
Насладиться - и снова в путь.
3
Вы бы знали, как я боялась
Вас - в те, первые, встречи. Пыталась
Все привычной иронией скрыть.
Вы меня считали - забавной,
Злой, насмешливой, может быть, странной...
Но могла ли иною я быть?
Как мне было поверить страшно
В доброту. Из хрустальной башни
Сказки - выйти в жизнь наконец.
Ведь и сказки для взрослых могут
Быть с концом счастливым.
Но строго
Говоря, разве виден конец?
Бесконечные рифмы-свиданья,
Интерлюдия ожиданья,
Не растянутая ничуть.
Отступление в ту же башню,
В счастье – бывшее, в день – вчерашний.
Грустный, тихий, сужденный путь...
4
Все действительно было просто.
Горе - пройденный перекресток,
Счастье вспыхнуло, как маяк.
Есть, должно быть, высшая сила:
Я о чуде ее просила –
Совершилось. Да будет так!
Мне стихов никогда не писали.
(И мои-то едва читали)
Я считала, что на века
Околдована клятым, блаженным
Даром рифмы…
И снова поэму
Обреченно выводит рука.
Обещала - в ночном запале-
Как последний танец на бале
На прощанье поэму сложить.
Я сдержала свое обещанье,
Но придется не на прощанье,
А на встречу ее сочинить.
Для поэмы - немножечко поздно,
Для стихов - чересчур серьезно
И - не слишком ли много их?
Рифмовать почти машинально
То, что может быть только тайной -
Мало проку в стихах таких.
Но простить Вам меня придется:
Мне молчание не дается,
Каюсь, слишком слова люблю.
Но Вы сами в этом повинны:
Потакаете играм невинным,
А я на слове Вас ловлю.
А поэма... Ну что ж, поэма?
Я, по правде сказать, суеверна:
Раз поэма - не этот, тот свет.
В это я не то, чтобы верю,
Но своими руками двери
К счастью плотно закрыть - ну, нет!
5
Эти долгие дни выживанья,
Чуда светлого ожидания -
Как же я их устала считать!
Терпеливо, как четок скольженье
В пальцах.
Тление, не горенье.
Нестираемая печать
Прежних дней, прежних лет.
Как грустно
Рифмовать банальные чувства
Одиночества боли, тоски.
Я придумала их когда-то...
Подошли "незабвенные даты",
Только праздники - далеки.
Вы опять мне скажете:
"Боже,
Сколько можно - одно и то же!
Погребальный, траурный плач".
Лучше б Вы о другом попросили…
Я старалась, пока были силы,
Петь - не плакать.
Но тот, кто зряч,
Не поймет ослепленного болью...
Впрочем Вы снова правы.
Довольно
Слез, страданий, могил и венков.
Разрешите еще попытку?
Слово за слово, нитку за ниткой
Выткать новый ковер стихов.
6
Вечер сказочный, вечер странный,
Нежный, тихий, синий, туманный –
Вечер сбывшихся смутных снов.
Чуть печальный - и все же прекрасный,
Чуть лукавый - и все же ясный
Отзвук прежних моих стихов
Повороты улиц знакомых
В новом свете и в красках новых
Я с трудом узнавала вчера.
Декорации к феерии -
Диалоги в сказочном мире -
Воплощенье причуд пера.
Ах, мой друг, я совсем не умею
Быть счастливой.
Сказать не смею
Вслух все то, что в душе говорю.
Между строк прочесть постарайтесь,
И заранее не пугайтесь:
Я ведь только стихи дарю.
Может, Вас они лишь позабавят,
А меня - от тоски избавят,
Снимут с губ ледяную печать.
Десять лет назад онемела,
И устала, и постарела,
А сейчас мне шестнадцать опять…
Те года, как мираж, проплыли,
То ли не были, то ли были...
Но покаяться я должна:
Все последние миги печали
Мои губы не имя шептали,
Лишь молитвы простые слова.
Мы опаздываем на годы.
Это глупая, злая мода –
В одиночку терпеть беду.
Но, быть может, случится чудо,
И счастливой я все же буду
(Или просто покой найду).
7
Все равно не дождусь развязки,
И теперь уж не сброшу маски,
Не сотру еще свежие краски,
Хоть они легли наугад.
Но пора подводить итоги:
Старый камень стоит у дороги,
А у камня - следы тех многих,
Кто сумел повернуть - назад.
Три дороги ведут отсюда.
Я цитировать надпись не буду,
Вправо, влево, а, может - вперед?
Вниз, быть может?
Кругов там - сколько?
Легкомысленной была полька,
Кровь которой во мне течет.
Только капля - но стоит бокала.
И как будто этого мало,
Чтобы круче она закипала,
Есть во мне и восточная кровь.
Только капля - как яд анчара,
Тайный дар того янычара,
Что пожертвовал жизнь - за любовь.
Хороша родословная?
То- то!
Так куда же ведут наши тропы?
Что мы там должны потерять?
Душу?
Жизнь?
Или только память?
Что там - вечный лед или пламень?
Все самой мне придется узнать...
8
"-Уверяю Вас, это не ново...
-Вы дитя, синьор Казанова.
Никогда не давайте слова
Тем, кто слово умеет держать.
Не дадут Вам его обратно...
-Но обманывать, в общем, приятно.
Кто же свят? И на солнце - пятна.
Чем я хуже его, cherie?
-Ах, Ваш плащ весь в пыли дорожной,
Мне бы надо быть осторожней,
Этот вечер такой тревожный,
И еще далеко до зари.
- Вы кокетка, мадам.
- Я знаю.
-Вы к тому же еще и злая?
- Ну а Вы - сама доброта?
Святость, искренность и простота?
-Нет, конечно. Но все же...
-Все же Вы себе всех женщин дороже,
От кокеток и до святых.
-Уверяю Вас, это слишком!
Хорошо, что никто не слышит.
Я прошу Вас чуть-чуть потише...
-Этот вечер и так слишком тих!
-Ах, мадам, попытайтесь представить,
Как могли б этот вечер обставить
Мы - в любом из дворцов моих.
9
Над тончайшим саксонским фарфором
Руки в кольцах порхают. Шторы
Соблазняюще-тяжелы.
Вы - без мужа, я - без жены,
Вы - без друга, я - без подруги,
На всю ночь отпущены слуги,
Море кружев, душистые плечи...
Задуваем витые свечи...»
Шепот: «Чудо мое полночное,
Эта ночь никогда не кончится…»
Томный вздох: «Женихов моих
Ночи – коротки…»
«Не зови
Женихами случайных встречных…»
«Я – невеста только на вечер…»
«Через годы обручены
Мы с тобою…»
В ответ: «Не зови
Обручением эти связи.
Облюбованы!»
«Странной вязью
Пишешь ты свою жизнь…»
«Восток –
Мой учитель…»
«А Запад?»
«Бог!»
10
Ни жалости, ни милости - опоры
Прошу. К чему все эти разговоры?
От них - потом - душе еще больней.
Увы, во всей поэзии моей
Во всей ее тоске и сладкой боли
Мне не найти ни мира, ни покоя.
Одна...
Она ревнива и черства
Моя подруга-Муза.
Эти строки,
Неровные и нервные - уроки
Разлук.
Не колдовства.
Не волшебства.