А так ломать, наверно, может только от героина –
мучалось бы только тело. А у меня такой болевой шок, ангины
от твоего запаха.
Он оставил на мне пятна
с видом на Исаакиевский.
Там, где позвоночник
я буду рисовать клавиши,
пальцами твоими
очерки.
Смотрю на твое фото,
как на иконы.
Мне бы тот соленый
твой вкус –
между губ.
Рисовать на ладонях
графики метро,
маршруты твоих рук
на чужих бедрах.
А мне почему-то хочется влюбиться в девчонку.
Кончиком
языка по твоему небу
прописать стихи.
Мне вспорол горло
звук твоего имени, что
линиями
втекал в раковины
ушей.
Выжигать на предплечьях
все твои поцелуи…
Кажется, я была счастлива только в Питере: тридцать первое, два часа ночи.
Читаю твой блог, про всех твоих «очень»,
как отъявленный мазохист,
теребя нервы на прочность.
А время все крошит
мой возраст.
Так хочется себя израсходовать
хоть на кого-нибудь.
А таких же фатально красивых
не бывает. Вышибает
пробки в доме от твоих смс.
В мой разрез
глаз попал за раз
твой андеграунд, зараза.
А я не могу привыкнуть
к не-до-количеству
внутри себя
тебя.
1.12.