Не детские сказки из детства

 
Бабушкин дом в деревне; скрипучий ставень
машет гостям приветно в проулке тихом;
белый жасмин из детства – неувядаем;
крестики на погосте с вьющейся повиликой.
...Сделаем крюк привычный, когда приедем,
мама поплачет, отец опрокинет стопку,
проса насыплем птицам, конфеток детям,
выполем клумбу, расчистим к могилкам тропку.
каются руки взрослых, и непривычны
брату и мне их объятья в траве по пояс;
злость и обиды канули
в земляничный воздух,
не подавая больше скрипучий голос.
...В башнях своих бетонных мы глухо тужим:
сны наши, знаешь сам ведь, не здесь ночуют!
Город, в котором мы кем-то кому-то служим,
в плен наши жизни — обе — забрал впустую.
Плавать в протухшей воде – отмирают жабры:
та, родниковая, в пластик давно разлита.
Из полумёртвой речки рыбу спасать пора бы
и поселить в том самом, бабушкином корыте.
...Как же призывно машет скрипучий ставень
родом из детства, как однокрылая птица.
Точно такой же птицей совесть моя и память
в окна чужие каждую ночь стучится.