(ирония)
Он говорил и говорил…
Она же, слушая Поэта,
С улыбкой думала при этом:
«Как он умен, и как он мил!»
Что глаз его прекрасней нету,
Сравниться с ними лишь по цвету
Могла бы неба синева…
А тело, плечи, голова,
А руки… Вспомнив их объятья,
Она зажмурилась невольно.
Он продолжал самодовольно
Свой монолог… Сегодня платье
Надела лучшее свое,
Прическа, туфельки – как надо,
Все для него. А он, ее
Великолепного наряда,
Не замечая, как обычно,
В своем халате заграничном,
Читал стихи и песни пел…
Да! Что умел он, то умел!
Она – такая молодая,
А он – уже на склоне лет,
Она безумно любит, зная,
Когда есть Муза – есть Поэт.
В ней нежность, преданность и ласка.
И все, и больше ничего.
А встречи с ним – сплошная сказка!
Но только сказка ль для него?
Она, до самоотреченья,
Забыв себя, оставив дом,
Теперь, свое предназначенье,
Мечтает видеть в нем одном.
Они – не родственные души,
И общего меж ними – ноль.
Но он в поэзии – «король»,
Она – внимающие уши.
03.12.09
Иллюстрация Тимура Козаева