Снег, одетый в тени деревьев. Зима.
Мы уже устали, утром выйдя из детства.
Вот ещё тропинка, по которой сходят с ума.
Вот ещё одна истина, от которой не отвертеться.
Я тебе расскажу, ты послушай, а я расскажу,
это просто зима, просто снег, несказанный и синий,
снег и тени деревьев, и детство, и я… почему-то спешу
захлебнувшись своим многословьем, запутавшись в стиле
изложенья того, что по-прежнему не подлежит
изложенью, параграфам, пунктам, итогам, отчётам,
это просто зима, снег, одетый тенями деревьев, лежит,
я бреду по зиме, я любуюсь на снег, я не знаю, не знаю, о чём там
скажет кто-то другой, тот не-я, что спустя много лет
возжелает оформить вербально момент осознания странного чуда,
постиженья того, чему в речи ни звука, ни отзвука, ни соответствия нет…
Понимаешь… зима, снег, деревья, и тени, и детство… и я, не пришедший оттуда…