Чем я болен? Хандрой и печалью?
Или, может, не болен, а слеп?
Что оставлю? А коль не оставлю
На земле даже маленький след?
Вот оно! Вот закрытые двери!
И давлеющий смыслом вопрос:
Для чего я ругался и верил?
Для чего я рождался и рос?
Нет, я видимо все-таки болен
Неумением правильно жить.
Подарить глазам чистое поле,
Ощутить в руке тонкую нить,
Что вела бы меня к просветленью,
К невозможности жить во грехе...
А пока я живу некой тенью,
Без основ и без нити в руке...