Почти что вечер. Крики чаек
Как вопли резаных соседей.
И море истерично плачет,
По гальке вал таща не берег.
Дождь капает, но как-то криво:
Диагонально снизу вверх.
И солнце промахнулось мимо
Одной из западных прорех.
Недоуменно смотрит в воду
И тучи закипают красным.
Поднялась стая птиц к восходу,
Чтоб размешать крылами краски.
Он у окна сидит в кафешке
И переводит стих Бодлера.
Не сдержит мастерской усмешки,
Сравнив свое и чье-то дело.
Ему всего (уже?) за двадцать –
Шесть пухлых личных дневников,
Где он стремится не смеяться,
Не говорить ненужных слов,
Но юмор жизни остроумен
И живописен ее холст.
Дневник без строчки не пустует -
От афоризмов стал он толст.
Зевает ветер, солнце в спячку
В кресло-качалку залегло.
Зал наконец-то пустеть начал.
Ты заказал эспрессо, ром.
Поджег от свечки сигарету
И закурил, прикрыв глаза.
Улыбка краем губ. Крещендо!
Застряли стрелки на часах.
Ты выдыхаешь дым, ползет он
К рогатке пальцев, мнущих фильтр.
Потом опять в себя со вздохом
Ты тянешь пепельную пыль.
Торшеры светят томно-красным,
Звенит бутылок хризолит.
Ты выглядишь сейчас опасным…
В усталом взгляде страсть сквозит…
Ты будто бы в минутах фильма,
Та сцена, где пьет декадент,
Чье обаяние всесильно,
И деньги есть, а счастья - нет…
И ты лениво созерцаешь
Лиц свето-тени, потолок…
Неспешно кофе попиваешь.
Ром почти весь. Давайте грог.
Это такое же лекарство,
Лишь меньше доза. Несут грог.
Столь безобидное пиратство
Заткнуло совесть точно в срок.
У неба кончилось расстройство,
Оно утерлось махрой туч.
«О, доктор! Осень, беспокойство…
Депрессия-невроз-инсульт!..»
Ты достаешь дневник и ручку,
Из пачки сигарет - косяк,
И сам сгущаешь вокруг тучу.
Или туман… Ну как-то так.
Священно пламя, что куснуло
Целебных трав бодрящий сбор.
Ты щелкнул ручкой, скрипнул стулом.
Заглавье вывел: «Разговор»
Закончился сонет словами:
« Как наста****ел этот мир!»
Ты улыбнулся рыжей даме,
Когда стакан об пол разбил.
Сегодня даже день рожденья.
И даже где-то ждут друзья.
А у тебя свое веселье –
Кому-то горб намять, любя.
Да, нетипично воскуренье
Влияет на настрой души.
Но что поделать? Невезенье.
Дерзай, поэт! Поэт, пиши!..
Ты жестом редкостно изящным,
И даже скажем «эстетичным»
Взял в зубы свой косяк дымящий,
Перевернул еще страничку.
Четверостишье- эпиграмму,
Никак не мог все сочинить.
Открылась вновь на вене рана.
(Надежней было б отпилить).
Не пропадать же соку тела!-
Ты дату кровью восемь раз.
«Гарсон, етить, займитесь делом.
И повторите мой заказ!»
Июнь-Октябрь 2009г
(с) Елена Лисица