Все ли твои плотоядные сыты,
Год уходящий?
Вымыты [вы-мы-ты] средством защиты,
Спрятаны в ящик
Прошлого Нового года надежды.
В праздничном гаме
Их не расслышали бывшие между
Небом и нами.
Видимо, те, кто повыше забрался,
Опередили.
Мы же, запутавшись в радужных галсах,
Снова проплыли
Мимо открытой в минутном проёме
Лавки желаний...
Мне ли, Царицы Небесной кулёме,
Печься о манне?!
Голосом сорванным не докричаться
В выси - отсюда.
Ёлку пушистую прут домочадцы.
Веруя в чудо...