Иголка одиночества
все колется, не сточится.
Кривляется и корчится
колючка одиночества.
Она внутри – как зуб болит,
она извне - как снег валит.
Лоб морщит и морочится
зверушка одиночества,
ей ночью спать не хочется -
скулит и рядом топчется.
Трясет, никак не кончится
озноб от одиночества,
и печь не греет, а чадит,
и речь – по нервам, не щадит.
Все повторяется внутри,
как вальс по счету: раз, два, три…