Всё прошло под смену декораций,
не во сне увидел - наяву:
режет дождь с обветренных акаций
золотом облитую листву.
Молния, остра, как клык кабаний,
роет городские пустыри.
В хлюпкой луже влажными губами
ветер надувает пузыри.
Месяц леденцом прилип к окошку,
жёлтый, из коробки монпансье.
Плачет под российскую гармошку
в райских кущах ветхий Моисей.
Плачет старче, точно в арестантской,
и в печали смотрит на людей.
Там, в земле далёкой, ханаанской,
не бывает проливных дождей.
Не вздыхай и ничего не требуй,
влагой смоет седину с виска.
Видишь, тополь засмотрелся в небо,
словно ждёт гостей издалека.
Будем ждать, когда вернутся птицы
и деревья пустят первый лист
и успеет с осенью проститься
заплутавший в сердце гармонист.