Через месяц – день рожденья,
сколько сорок – не скажу.
По квартире бродят тени,
тени милых привидений
тех знакомых, чьи я лица
лишь в альбомах нахожу.
И с годами поскучнели,
посерели акварели,
с рамок сыплются ракушки, –
« В Р Е М Я » я из них сложу.
Сны мои врачуют мысли.
В отрешеньи много ль смысла...
Исчезая, появляясь, –
по годам своим скольжу.
Время примет обреченных,
как судьбою нареченных.
Время – странствующий лекарь.
Снисхождения прошу.