Автор: Черный Георг
Чарующе-тихо стекают багряные струи...
Нет, это не дождь, это – кровь предвечернего неба.
И, если читатель решит, что отчаянно вру я,
То будет понятно, что в наших пенатах он – не был.
Когда – сквозь закрытые веки – на небо в алмазах
Ты сможешь взглянуть и, почувствовав сильную жажду,
Захочешь напиться, то вспомни: вода здесь – в три раза
Плотнее, чем кровь... – Так предсказано было однажды.
Из нескольких сотен, из тысяч, из ста миллионов
Других предсказаний, которые сделаны были, –
Лишь это – небесно-воинственные легионы
Пришли воплощать, не смущаясь путями – любыми.
И те, кто не верил, – ну, что же, – и дальше не верьте!
Сегодня – а, значит, всегда – уповая на чудо...
Но в мире, в котором есть всё, кроме собственной смерти,
Любой добрый плотник – со временем – станет Иудой.
И вот я стою, и стекают багряные струи...
И слышу – сквозь хлопанье крыльев и возгласы женщин, –
Как близится Сын Человеческий – для поцелуя...
И небо становится – меньше...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . и меньше...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . и меньше...