Прожитые дни
выпадают из памяти,
как семечки
из вызревшего подсолнуха,
как "рваный"
из вывернутого
кармана.
Не переставая
заниматься делами,
бессоница разума
плодит еще больших чудовищ...
эстраду, ракеты,
резиновых женщин,
мировое правительство,
монмартровские пейзажи и пр.
И вот...
глубже укутываешься
в джинсу рубахи,
извлекаешь из футляра
гитару, грунтуешь холст...
и хоть понимаешь,
что не настолько богат,
что б покупать себе
ненужную вечность,
пересчитываешь отложенное
на черный день,
то есть ящик...